(Отрывок)
Пролог
Стирает время памяти страницы:
События, слова, дела и лица.
Оно вперед летит неумолимо,
Чтоб забывали близких и любимых,
Чтобы обиды в сердце не щемили,
Когда его изменой опалили,
Чтоб не болели раны, и однажды
Спокойно человек вздохнуть смог каждый,
Чтобы слова, свистящие, как плети,
Унес в былое многолетья ветер.
Но что же делать, если в долгий вечер
Воспоминанья грузом давят плечи?
В них детство, юность, голод и разруха,
Работа, слезы, радости краюха...
Промчались годы, за плечами старость,
А с ней пришли болезни и усталость.
Друзья теперь заходят реже в гости,
На сырость ноют нестерпимо кости...
А рассказать так хочется о многом,
Ведь нет конца утратам и тревогам -
Бескрылые, израненные птицы -
Прошедших лет седые очевидцы.
К ним прихожу. Мы зажигаем свечи,
И льются в полумрак негромко речи...
1. Вера
1.
Ломали церковь в городке уездном,
Строение считая бесполезным,
Всех разделив на две неравных части:
Тех, кто ломал и кто не ждал уж счастья.
Одни кричали матерно и громко,
Уверенные, что нужны потомкам.
Другие, лоб украдкой осеняя,
Молились, ничего не понимая.
2.
Ломать - не строить. Здесь ума не надо.
У ног лежало все: куски ограды,
Колокола, оплавленные свечи...
В ночь окунулся этот грустный вечер.
Глаза святых смотрели со смиреньем,
Готовы к пониманью и прощенью,
Но образа, свалив в большую кучу,
Решив, что так кому-то будет лучше,
Вдруг подожгли. Взметнулось в небо пламя,
И свет его, как цвета крови знамя,
С которым шел упрямо брат на брата,
Всех освещал безвинно-виноватых.
Горела ВЕРА. Радостно безверье
Вползало, в души открывая двери...
3.
В толпе нетрудно отыскать Иуду,
Но батюшка еще так верит чуду.
А зря. Безумство неостановимо.
Теперь и он их враг непримиримый.
С наганом кто-то в кожанке скрипучей
Навис над его жизнью черной тучей.
И в завершенье вакханальи этой
Три выстрела раздались без ответа...
4.
За ВЕРУ часто верящих карали -
Хватало всем крестов, костров и стали.
Прости, прошу, их бестолковых, Боже!
Возможно, что стрелявший верил тоже.
Все дело в том, во что мы, люди, верим,
Что ценим, чем свои деянья мерим.
Жаль, что толпа - послушное лишь стадо -
Идет туда, куда ему не надо.
Пастух, порой никем не узнаваем,
Их гонит в ад, а манит сладким раем.