В окно бесконечное солнце.
Утро. Сентябрь. Пора вставать.
Мой бог строже, чем боги,
которые чтут лишь себя.
В шуме мелодий
мобил в маршрутке
кто-то сказал,
что БОГ УМЕР,
что грустно,
что нет ничего давно.
А до него была пустота,
и был безжизненный хаос.
Бог умер и, значит, пора
нарушать данные клятвы.
Нам пора убивать
в себе, себя и других.
Дайте мне автомат!
Дайте! Хочу пострелять в мир!
Бог умер – случилась война.
Бог умирал не раз уж.
Вы люди и вам наплевать,
что ценности ваши – ****ство,
что смысла нет в слове "братство" –
есть только "масонские ложи",
в которых толстые дяди
в жертву приносят "богу"
то города и деревни,
а то и целые страны,
а потом говорят с экранов:
"Мы убиваем тиранов!"
А бог всё-таки умер,
когда его продавали с молотка,
и смерть как проститутка
не раз ему отдалась.