Кружит ветер листья осенние,
Бродит, объятый хмельным весельем.
И невдомек ему одинокому
Что же он делает, что он делает.
Вот и любовь моя, словно ветер
Кружит мысли в немыслимом танце.
Вот и сижу я, нос повесила.
Что же останется? Что останется?
Что же останется после бури?
В душе моей, счастливой такой?
В небо заглядываюсь на кольца Сатурна.
С какой обручен он планетой? С какой?
Быть может с нашей Землей голубою?
И реки ее и морские прибои
Тогда для него лишь и только его.
А нам остается-то что? - Ничего?