Напьюсь ли как свинья – пойду валяться в луже,
Натужно содержа прокисшее вино.
Прилеженейше учусь искусству бить баклуши,
Но что-то тяжело дается мне оно!
Зубами скрежещу до нежных пальцев хруста,
Как будто гордый флаг, спуская рукава.
О, дайся, гой еси, запретное искусство,
Позволь же самому безделицы ковать!
Мы выходцы из тех пропавших поколений,
Замученных тоской, задерганных средой,
Которые всё ждут прихода царства лени,
Как дождичка в четверг за ветреной средой.
До ветру унесло возню собачьей своры...
Ищу ли я покой в горячечном бреду?
Как памятник создать совсем не стихотворный
О рыбе, что молчит и тащится в пруду?
/окт 2006/