Слушаю ночью шёпот дороги,
Чувствую взгляд, того, кто за мной,
Помнится, днём было чувство тревоги,
Но ночь позволяет остаться собой.
Дорога шептала о бренности тела,
О том, что вся жизнь пролетит как стрела,
О том, что живу я на мушке прицела,
Но я не поверил, хоть она не врала.
И я благодарен, за то, что способен
Почувствовать ночь, и увидеть рассвет,
Наверно я всё-таки жизнью доволен,
Хотя не уверен, что знаю ответ.