***
Ночью той ты на мне лежала
ничком, устав, пластом.
В ухо моё сопела, дышала,
а руки твои - крестом.
Что-то во мне немело и млело.
Особенно там, где мех.
И я, как мог - может быть неумело,
твой повторял рельеф.
Жёлтый фонарь - нагловатый Бра! -
пялил свой глаз косой.
И я понимал, что жизнь - не игра,
раз ждут нас в конце с косой.
И так хотелось мне быть и быть,
чтоб ты надо мной была,
и мимо пространства вне времени плыть,
и ты чтоб пела, цвела.
Так тихо было... И вдруг за стеной:
" Не надо..., мне стыдно..., Иван...".
И я очнулся. Ведь ночью той
я был, как и есть, диван...
____________________________
2006.
Жемчужина на Алом.