Не сплетается разобщенное,
Белой ниткою обметенное,
Не укрытое, не согретое,
Породнившееся с ветрами,
Затолкавшееся в памяти,
Приблудившееся к паперти.
Я, - о чувстве, о нашем, брошенном,
Белой вьюгою припорошенном.
Алый цвет с него осыпается,
Ветром режущим обдувается!
Нашептать бы ему нежности,
Окропить бы его свежестью,
Породнить бы его с радостью,
Разукрасить его радужно,
Руки теплые приложить к нему,
Губы влажные предложить ему…
И тогда оно станет вечностью,
Нашей нежною бесконечностью…