Свеча, ноутбук, я вновь печален,
И вновь недружен с крепким сном,
И ветер северный качает,
Тени деревьев за окном.
И листья, листья словно агнцы,
Смиренно ветру отдались,
И в шумном погребальном танце,
О чем -то молят неба высь.
Их шелест жуток и приятен,
Я в одиночестве своем,
И лишь экран пустой приятель,
Белесым светится холстом.
И как художник искушенный,
Усталый, знающий всю жизнь,
Черню иллюзией точеной,
Нелепый виртуальный лист.
Мерцает пламя, дождь стучится,
Затерян дом мой среди дум,
И ветер в форточку стремится,
Загнать и дождь и листьев шум.
И стены серые повсюду,
И страх в стихи кладет зерно,
И льет в стеклянную посуду,
Октябрь холодное вино.
Оно как кровь, оно не греет,
А только сердце холодит,
И красной бездною чернеет,
Глоток, который недопит.
Так причащаюсь, кровь, я знаю,
О, осень, я теперь твой брат,
И не боюсь, не удивляюсь,
А просто очень сильно рад.
И лью стихи и славлю бога,
И тихо в клавиши стучусь,
Как будто путник у порога,
Гостиницы с названьем «Грусть».
Пустите, я ведь не надолго,
Не в моде чувственность теперь,
Лишь отдохну в стихах и снова,
В мир пошлых проз, открою дверь.
И все забуду; осень, листья,
Свечу и эту ночь в избе,
И в мире офисном и кислом,
Останусь гадок сам себе.