Узловатой веревкой по горлу – гудки телефона.
Ничего… ни о чем… потому ли, что не о чем просто?
У непрошенных мыслей отныне другие каноны,
А оттенки несказанных слов – холоднее норд-оста.
Я тебе не скажу о слезах. Ты и так их не видишь.
До меня ли, когда слишком много иных увлечений?
Мы захлопнули створки души, как колония мидий,
Чтобы нас не касалось влияние чуждых течений…
Я тебе не скажу о тоске. Бессловесной. Безмерной.
Зябкий привкус полыни у чашки горячего чая…
Ты не помнил меня изощренно-талантливой стервой?
Впрочем, что удивляться - такой до тебя не была я…
И о боли тебе не скажу. Ни к чему. Не поверишь.
Я сама-то не верю себе...только...вот ведь...однако…
Мне виском бы - о холод угла металлической двери,
До последнего зыбкого серого мертвого мрака,
Было б легче, наверно…Решимости, правда, не хватит,
Я же знаю… А жаль!
…Ладно.
Пусть.
Все проходит, и баста!
…И зарывшись в подушки, недвижно лежу на кровати,
Повторяя бессмертную фразу от Экклесиаста…