Последней негой яблочного рая,
Что затерялся в мураве-траве,
Последним клином, мотыльком тумана,
Что воспаряет тихо на заре,
Приходит к нам непрошенная осень,
Как сто, как двести, триста лет назад,
Приходит и уходит - оставляя просинь
В подушках облаков, баюкающих сад.
И нет ей дела до того, что было,
Что будет вскоре, повторится ль вновь.
И нет ей дела, что душа застыла...
Что клёны шелестят: была ль любовь?