Глаза, глаза, глаза, глаза.
Черны, прозрачны, глубоки.
А на щеке блестит слеза.
О, мой печальный арлекин…
Сломал свой водный пистолет,
А шарик в лужу ускакал.
Ты ждёшь у публики ответ,
Хотя вопрос не задавал.
Ходули снова надевать
Придется. Крики как шипы.
И спину верно прогибать
Под визг бушующей толпы.
Но ты идешь, вперед, опять.
Ты это любишь, в этом весь.
И поворачиваясь вспять
Кричишь мне: «Что-то в этом есть!»