Взяв неба шелковый платок за уголок благих известий,
всевышний маг приходит в срок к почтенной публике созвездий.
И морщится луны урюк, и дождь фольгой шуршит за сценой -
касания бесплотных рук больнее острых ощущений.
Согрев в ладони пыльный пул, на жизнь крохотную квоту,
маг, пальцами магнитных бурь, лазури щупает добрОту.
Планетка так же любит счет, и туч наклеены афиши,
как прежде, криво. Он прочтет на реверсе: "сим победиши".
Зачем же медлить? У людей такое маленькое сердце,
а всё подобье: чародей грызет столетий заусенцы.
И тканью розовой зари накрыв на миг латынь латуни,-
когда успеешь, посмотри - он на платок воздушный дунет.