Опали листья. Солнце сошло на нет.
В квартире тихо, будто она сдаётся.
А мне достались осень и трафарет -
Замкнулся круг. Но я нарисую солнце.
В него уткнётся пристально терапевт
И придерётся - снова не так, как нужно.
И скажет: "Да уж... вам ещё мало лет,
Чтоб видеть в солнце замкнутую окружность".
Проснись и пой! И реки на марше вспять.
Стриги "под ноль" извилин своих дикарство.
Опять же осень - только простая лядь,
С душком гламура. Чем тебе не лекарство?
Кружатся листья тихо как мотыльки.
Ношу, так проще, мёртвую оболочку.
И ты маячишь где-то в конце строки,
В которой нужно/трудно поставить точку.
Слегка попил. Поплакал. Завёл дневник.
Опять же осень - время сливать излишки.
Подвигал мебель. Чуть побесился. Сник.
Мечтал о книжке. На тебе! Вышла книжка.
Ещё о чём-то, тихом и наживном.
Ещё о ком-то, ближнем и невоспетом.
Какой ты станешь матерью и женой -
Не знаю сам. И знать не хочу об этом.
Из жизни - прочь! Смывайся, как будто бьют.
Гори огнём - улыбки, глаза, ресницы,
Твоей души и плоти твоей уют.
И перестань мерещиться мне и сниться.
Убитых нет. В нас выжившие скорбят.
Опять же осень… Пойманный на фальстарте
Я вспоминаю, как целовал тебя.
Впервые в жизни. Необратимо. В марте.