Выходит нам и без тебя, зима,
не разобраться с этим мирозданьем:
в прицеле тополей пирамидальных
лежит апрель, спина страны пряма,
и окна раскрываются, как тайны,
и города стоят, как терема.
И ангелы выводят на прогулку,
из детских рук не выпуская взрослых,
на мокрый двор, в сентиментальный космос,
в залитый солнцем холодец для кукол.
Лишь маленькая чёрная собака,
там на снегу в январском переулке,
сидит и смотрит нашими глазами.
Сидит и смотрит. Всё сидит и смотрит.