Бархатный сезон - 2. Штрихи

Мира Михайлова
Стало быть, вышел срок...
Блестящая стремительная пуля
уносит мою жизнь
на юг. :)

Игривость волн,
упругий силикон медуз
и зонт над лежаком, как символ лета.

Хочу впитать всё солнце...
Резная тень от олеандра
щекочет спину мне,
перемещаясь.

Столько тел...
И все мы на уровне моря.

Неровный, мокрый след...
Наверно, таю.

Не пойму –
то ли берег такой бесконечный,
то ли слишком короткая жизнь?..

Я – остров.
Часть суши, окружённая водой.
Когда вот так парю, раскрыв объятья небу,
забыв про все «когда» и «итого» -
время перестаёт идти.
Оно течёт.

Под крики чаек осознаю себя,
как будто выползаю
из воды на сушу.

Волна вздымается стеной,
чтобы рассыпаться на мириады брызг...
А вдалеке буёк, как злой плавник акулы.

Плеснуло море из берегов,
как будто кто-то наклонил
большую чашку.


Вдруг ветер стих
и всё остановилось.
Наверно дети крикнули:
"Замри!"

Горизонт глотает солнце,
половины уже нет...

Исполосованный закат
горит мажентой.

Это мгновенье
утвердила вечность
росчерком звезды...
Что ж, никогда не сбудется
еще одно желание.

Бульвар приморский...
На склоне лета или жизни
стою сегодня у окна?

С прожитых ясных дней,
как нищенка,
считаю сдачу...

От роскоши цветов,
с песчаных жарких пляжей
я возвращаюсь
в промозглость, где никто не ждёт.
Так почему всё тороплю шофёра?..