В твоей промежности трепещет солнца мячик,
И от него расходится поющая волна.
Я ощущаю пульс, хотя его ты прячешь
Под складкой бельевого полотна.
Хотя ты хмуришь бровь, я слышу, как колотит
О стенки ребер сердца молоток,
И ощущаю зов такой голодной плоти,
Лишь ждущей семени, чтоб вырастить цветок.
Рожденный из горячих терпких капель,
Он ищет почву, корни запустить...
Поднимется ль рука, не задрожит ли скальпель,
Протянутый его оттуда соскрести?..