Как долго зреет утро в Петрограде.
Над городом кислотные дожди.
Щека горит, как дань своей награде,
В ушах звучит:- Мне больше не звони...
Душа летит, куда-то по наклонной.
И над Невой, уж сведенны мосты,
А мне к тебе, из будки телефонной,
Мосты любви, никак уж не свести.