Океан – приливом о виски.
В горле – ком тоски. Сознанье помнит.
В четырёх углах постылых комнат
рву воспоминанья на куски.
Страх увидеть сон мешает спать.
Тем, что я – не я, друзей обижу.
Я ищу, но я нигде не вижу
то, чем я могу когда-то стать.
Есть ли я, и где меня найти?
В электронных письмах между строчек
оставляю след бессонной ночи
и пытаюсь по нему идти…