Заливается осень слезами
над своими большими холстами,
ведь с пейзажей ее прекрасных,
потускнев, облетает краска.
Она красила, столько старалась,
позолоты совсем не осталось,
а природа без яркой краски,
стала просто книжка-раскраска.
Совсем близко зимы напевы,
и придет она с краской белой,
и метелью снежной закружит,
и навесит морозных кружев.
Все укроет своим одеялом,
чтобы в спячку природа впала,
и прекрасные видела сны,
отдыхая до самой весны.