В небе июля последний наш флаг сгорел.
Крепость любви взята, перебиты воины,
стены разрушены, сломаны древки стрел...
Кто-то из нас не сумел отступиться - вовремя.
Чистое поле, стальные осколки лат,
раны насмешек, прощаний бинты, дружеский
спирт нашатырный, разбитые зеркала
черных зрачков, что казались - когда-то - душами.
Славная битва на жизнь и чужую смерть -
наш разговор, который разбит на части
черными буквами: "Это любовь ли? - Нет,
это свобода выбора - быть несчастным".