Ты, конечно, устал.
Я, конечно, тебя отпустила.
Обрывая "вчера", оставляю реальное - "есть".
Почему-то с утра мне рефреном
пульсирует в жилах:
Что за честь...
Что за месть...
Что за мрак...
Что за лесть...
Что за спесь...
Ты меня не любил.
Я тебя - никогда не любила.
И часами твержу, чтобы в это поверить суметь,
Призывая спасать эту самую
страшную силу :
Что за ложь?
Что за блажь?
Что за черт?
Что за грусть?
Что за спесь?
Отломила тебя.
А как-будто - себя отломила.
Наказала себя. И любовь - как ненужная взвесь.
И уже никогда, никогда не скажу тебе:"Милый!
Что за счастье, когда
Просто - мы,
Просто - здесь
Просто - есть".