Она идет по сумраку
Между кривых теней,
И небо задевает,
Не видя свет огней.
И лик её печален,
А взгляд поймал поэт,
Сидит в углу средь писем,
И музу ждет он много лет.
И вот пришла Она,
Как светлый летний блеск,
И черными одеждами
Смела сомнений мутный лес.
Шаги её беззвучны .
Дыханьем убивает свечи.
И с каждым приближеньем Фебы
Становится всё легче.
Вдруг воздух исказился,
Он пахнет сновиденьем.
В руках у Фебы лист бумаги,
Перо и вдохновенье.
К поэту подлетает
На крылиях из дыма,
И под ноги кидает
Поэту лист красиво.
Поэту дарит Феба
Перо и смелость мысли,
И омывает золотым ,
Как звёзды, вдохновеньем.
Не может глаз он оторвать
От новой темной музы,
Но словом в силах описать
Подаренные грезы.
Он взял перо и принялся писать
На лист чужие рифмы,
И красотою наполнять,
И вкладывать в них смысл.
Поэт и по сей день ведет
Тетрадь из темных строк,
И никогда он не поймет,
Что людям он несет.
Он пишет на бумагу сны.
Но каждый незакончен:
Теряет к рифме интерес
И пишет стих он новый.
Парит же Феба ночью,
Среди немых домов,
Издалека любуется
Там на рожденье снов.