Седой копною в поле брошены
Остатки сена на гуртах,
И первым снегом запорошены
Валки в неубранных стогах.
Гуляет ветер за околицей,
Калитки скрип наводит мысль,
И колокольный отзвук звонницы
Неумолимо тянет ввысь.
Все бренно в этом мире. Истина!
Зачем? Куда? Кому нужны?
И я читаю фразу мысленно:
«Вернуться к Богу мы должны».