То светлое, что в радости,
Находит для себя цветы,
Уходит, вслед ему приходишь ты;
Вся в струпьях, грязными руками,
Не ведая стыда, трёшь о штаны.
Клочок газеты заполняя табаком,
Добытом из мусоленных окурков,
Неясный тип цыган иль турков,
С седой синюшней бородой,
В поношенной изодранной тужурке.
Застыла просьба на твоих глазах,
Налитых кровью, парфюмерным адом;
Недоумённо шаришь взглядом,
И говоришь себе: пока ещё живой,
А остального, ничего не надо.
А было всё: и радость и цветы,
И модный свежевыкрашенный быт.
Куда то отошёл, землёй зарыт
Талант доходных авантюр,
Увы,всё было, путь туда закрыт.
А может в стойку встать,
Как это сеттер практикует?
Почуяв дичь, душа его ликует,
И замирает пёс, не промахнись!
Твоя удача под кустом жирует.
А ствол живое пощадит -осечка,
И толстое болотное жаркое,
Взлетая ввысь, тебе кричит такое:
Домой иди, иди домой, домой иди…
Не вышло из тебя героя.
Вымокший, пустой идёшь домой,
Охотничим азартом только сыт.
Куда то отошёл, землёй зарыт
Талант и зоркий взгляд добыч,
И говоришь себе: пока ещё живой.
А остального, ничего не надо.