Полумесяцы остро заточены,
И в кибитке души моей
Песни все, словно цветики, скошены,
И затих говорливый ручей.
Собирается табор в дорогу,
В небо стелется чёрная даль.
Он в раздумье стоит на пороге,
Мнёт забытую ею шаль...
Отчего так судьба насмешлива?
Отчего непокорны сердца?
Отчего у цыган так весело?
Отчего там была Она?
Нескончаемо песни звучали,
И дрожал на закате романс,
Юбки пёстрые в танце мелькали,
Но Он шёл лишь на зов Её глаз.
Он забыл, что осевший ил,
Что оденется льдом водица,
И Она не останется с ним,
Ведь Они - перелётные птицы...
В металлических прорезях неба
Лики звёзд и щека Луны
Ещё выше, ещё отстранённей
От остывшей груди земли.
Собирается табор в дорогу,
В небо стелется чёрная даль,
Но на мёрзлом пустом пороге
Только ветер и смятая шаль...
И от танцев цыганки-осени,
От её золотистых плечей,
От её бархатистого голоса
Он бежит, но бежит... за ней.