А в воздухе осеннем, прошлогоднем
иное появилось что-то.
Особый привкус не растущей здесь полыни –
тревожный, будоражащий, чужой.
Читаю на листе кленовом линии,
и кто-то будто прячется за мной.
Спокойнее и бережнее нужно,
не линии кленовые, а кружево
к губам я подношу, но вкус полыни…
И губы отпечатались на глине.
В кленовой, красной глине оттиск мой.