Осень

Витку календаря послушны
Дождливым утром, на ветру
Деревья обнажают души,
Роняя желтую листву.

Уж нет возврата, как ни больно,
Ни к прежним чувствам, ни к теплу...
И слезы катятся невольно,
Словно дождинки по стеклу.