Опять в глубинах одиноких,
Опять я заточён один.
Я в безднах одиночества глубоких,
Я сам собой томим.
Печаль и радость, тоска, хандра…
Ничто и всё в смешении этом.
Быть может судьба добра,
Что сделала меня поэтом.
Но являюсь я поэтом?
Скорей всего, что нет, чем да.
Иль вдохновлён лишь музы силуэтом?
Поэтому пишу лишь иногда…
Но дело всё не в этом…
Один я… я умираю…
С тоской пою дуэтом…
А может я перегибаю…
Плевать на всё! Я одинок!
Может это Божественный урок?
Быть может зря я умираю?
Быть может я любви своей не замечаю?