Я умру на восьмом десятке,
в белой косынке из волос
станцую хип-хоп
под руку с брухой
самой черной из всех цветов.
Рву юбку в лохмотья.
Темная вода между ног.
Ливень! Это хип – хоп,
это вечная напарница.
Запах могильных фиалок.
Горсть влажной земли.
Какая ты непонятная...
А я ? –
...одно отражение лезвия
Как блестят твои Косы...