Столько мыслей рождается гибких,
А повсюду сверкает неон…
И Москва в этих сумерках зыбких,
Словно древний стоит Вавилон.
С речью варварской, злобной и дикой,
Что слетает порой с языка…
Город призрачный, темный, великий,
Уходящий сквозь сумрак в века.
Незабытый мной, город – вчерашний,
Наяву вновь приснившийся сон.
С вавилонской Останкинской башней,
С какофонией с разных сторон.
Может зря, я когда-то здесь пела
О движении стройном планет.
Там, где видят лишь бренное тело,
До бессмертной души дела нет.
И боюсь, что финал повториться,
Ведь культура идет под уклон.
Хорошо, мне пока что лишь снится,
Как разрушен был, тот, Вавилон.