В прекрасном парке нет цветов…
Колышет ветер лишь остатки
Чужих, заблудших лепестков,
Что, не таясь, играют в прятки.
Осыпались в расцвете лет
И закружились плавно, быстро.
Мерцающий, манящий свет
Играл на капле серебристой.
И капля – чистая слеза,
Срывалась с лепестка чужого,
А утомленные глаза
Искали мир цветка другого.
Но не найти их в парке том…
И лепестки шуршали мило,
Читая жизнь последним сном.
Здесь нет цветов… здесь их могила…
21.10.2006 Владимир Кондрашенко.