Строк уж немало о городах написано,
Городах вымышленных и городах реальности,
О тех, где бульвары любовью расписаны
И тех, где цветы – плоды гениальности.
Я же пишу о пустых серых улицах,
О колоннах держащих солнце и тьму,
О расстроенных чувствах, что на искренность хмурятся,
Не желая терять на ходу.
О том свете окон, что манит небрежно,
О ветре, порывистом, злом старике,
О лицах, исполненных детской надеждой,
Ушедшей в морщины без слов, налегке.
По косым перекресткам, на темных аллеях
Пусть не первый, не лучший, но тот самый я,
Прошепчу, улыбнувшись, от соли немея:
«Что прожил – то твое и пеняй на себя…»