Покажи мне, берёза, зелёную ветку украдкой,
Ту, что прячешь в потоке осенней сплошной желтизны.
Так и я утаила живые и тёмные прядки
Посреди победившей и взявшей своё седины.
Я листаю дневник – в потемневшей обложке тетрадку…
Удивительный факт: я всё помню и без дневника.
Эти строчки читать – мне неловко: и больно, и сладко –
Словно вывела их не моя, а чужая рука.
И как слой штукатурки сползает, кирпичную кладку
Обнажая, так снова бушует событий поток.
И срывает поступки – с судьбы, как с прорехи – заплатку,
И выводит – по факту, нерадостный, в общем, итог.
Я росла и жила, сознавая себя ленинградкой.
Петербурженкой стать я, пожалуй, за честь не почту.
Побеждала хребты, но порой оступалась на гладком,
И держась за пустяк, отдавала без боя мечту.
А теперь – ветерок достаёт и под тёплой подкладкой,
И холодные струйки ласкают мою седину.
То ли холодно мне, то ли мне по-осеннему гадко,
То ли дождь моросит, то ли просто иду я ко дну…