Живописец кистью тонкой
Облаков рисует пену,
В высоте небес бездонной
Божьей красоты нетленной.
И омытые росою,
Травы стелются под ноги,
И колеблются волною,
Опадая у дороги.
Словно у церковных свечек,
Тополей зеленых пламя
Освещает тихий вечер
И дорогу перед нами.
Опрокинутою чашей
Стынет месяц в небе мглистом,
И звезда слезой скользящей
Промелькнет в потоке чистом.