Монолог озябшего поэта.
Сигаретным дымком стайка прожитых лет
Растворилась, встречая холодный рассвет,
И озябшие пальцы нащупали плед,
Как нирвану.
Я не скептик, не циник, я просто поэт,
Просто нервные кисти рисуют портрет,
И осенние дни мне подкожно
Вливают туманы.
Что пребудет со мною, осколки дробя,
Не рассеется днями, о прошлом скорбя,
Не сотрется асфальтом, подошвами ваших
Ботинок?
Только этот рассвет, только этот мольберт,
Только вечные краски непрожитых лет,
И душа проливается жизни в ответ
Из картинок.
Осыпается кладка,живое губя,
И идущие следом забудут тебя,
И сотрут имена,даже память осыплется
Пылью.
Все неважно - омоет ночная роса
Ту скалу, где возносишься ты в небеса,
По утрам расправляя под солнцем
Измятые крылья.