Наверно, глупо в сей, вечерний час,
Пытаться сочинять верши былые,
Пытаться позабыть, но помнить вас,
Глаза мо, небесно-голубые
И в темном шелке полуночных дюн,
Опять искать забытое спасенье,
Душой касаясь отраженья лун
В чужом окне и верить в проведенье
И верить, что опять ко мне придешь
И безнадежно призывать надежду.
Но, Боже мой, какая ж это ложь!
Ложь безнадеги – для души забвенье.
И снова по ночам нестройный слог
Помчится, превращая строки в слезы.
Нелепые верши – душе острог
И взгляд души увядшею мимозой