Пролистав «нетленные творенья»
Что за жизнь свою я написал.
Ужаснулся! Сплошь – одно куренье,
Дым, окурки, пепел и зола.
С этой стервой – Музой никотина,
Долго я навряд ли протяну,
Всё, куда ни кинь свой взгляд пытливый,
В сигаретном плавает дыму.
Что поделать? Уяснил я с детства -
Не бывает дыма без огня.
И, согласно с логикой железной,
Дым идет, когда сыры дрова.
Выводы совсем не утешают…
Видимо, хреновый я поэт,
И коряво рифму я слагаю,
Если обхожусь без сигарет.
Мне осталось только удалиться,
Гордо хлопнув дверью напослед.
И в чернильной луже утопиться,
От стыда за стихотворный бред.