Я плыл против течения - видел Христа,
Он висел изможденный, туда же глядел.
Умещая снова судьбу в грудь листа
Я собой остаться только хотел.
Для акына все песни слагают ветра,
лишь в них он собеседника тайнам нашел.
Для таких и распятие - это игра.
Лев из бисера их за руку вел.
Да! Мы все в бунт пошли от понятных причин,
Каждый мол, там откроет свое для себя.
Но в итоге ты остаешься один -
Это всех бунтующих в мире судьба.
Кто они и откуда у них этот вздор?
Понапрасну во всякую веруют чушь.
Начиная с такими вить разговор
Не ищи и зачатков даже их душь.
Нет такого, за что бы пошел я на крест,
Крест давно пал в цене за трусящий нрав.
Одиночество, тоже, кажется, лесть -
Вновь в ней гений ты и, стало быть, прав.
Так осел мир и грязью прикрыл синеву.
Понял я: поздно в небо глядит голова.
Жизнь свою закрывал, как в книге главу,
Ведь не сможет, если ушла синева.
Глядя вверх я забыл про кресты и про хмурь,
Вспомнил Господа в детских смиренных глазах.
Кто мечтателю скажет, что мечты - дурь?
Нет пока что мерил судьбы на весах.
Нажимая зло свой последний курок,
Я, так жалко, не понял, что жал сгоряча.
Уползает змеей земля из под ног.
Нервно мне про море чайки кричат.
Песнь исканий смолкается день ото дня,
Сколько б лет сочиняя ее не провел.
Среди ночи тень не бывает видна.
Лев из бисера, тоже, кажется зол.