Перед тобой печатный лист,
Строка за строчкой путь до точки,
Финал размыт и неказист,
Но хочется его отсрочки…
Коль так начертано судьбой
И только точка Рубикон ответа,
Останься тет-а-тет с собой,
Здесь исповедь актера и поэта…
-------------------------------------------------
Быть может, скажет сам себе когда-то,
Когда не будет смысла отступать,
Что в жизни округлевшего квадрата,
Не нужно острые углы искать…
Таков поэт, средь частокола текста,
В ночи бредущий босиком творец,
Без адреса, оставшись и без места,
Себя сжигает для других сердец…
-------------------------------------------------
Таких, как он в толпе найдешь по взгляду,
В них есть немой создателя каприз,
Вкусив однажды площадного яду,
Зрачки стареют, опустившись в низ…
Таков актер, под светом галогенным,
Слуга, уставший в тысячах картин,
Подобно засекреченным военным,
На улице обычный гражданин…
------------------------------------------------
Я знал обоих, оба мерил фрака,
Но где-то меж примерок потерял,
Того юнца, который из барака,
В шестнадцать лет за проволку сбежал…
И вот по свету, год за годом к ряду,
Платформа, поезд, на такси и вновь,
Догнать пытаюсь беглого бродягу,
Он у меня забрал тогда любовь…