Форзац этой книги цветной, но циничный,
За пестрой обложкой, на сальных листах,
Размазанный текст, черно-белый привычный,
А истина рядом, в меж строчных кусках…
Бессчетное множество авторов прозы,
Сменяет поэтов усталая рать
И колют шипами увядшие розы,
Пытаясь меж строчный подтекст показать,
А рядом другие чуть тоньше и ярче,
На фразе оборваны, но не спроста…
И тысячи книг это здание прячет,
На полках что держат собой небеса,
Бессменный хранитель не знает улыбки,
Последний корректор всех книжных путей,
Под час успевает исправить ошибки,
Уже заблудившихся в буквах людей,
Библиотека длинной в бесконечность,
Собрание всех недопрожитых книг,
Осудит форзац за цветную циничность,
Как в прочем и каждый скупой черновик.