Почему мне так хочется рисовать?
Я ведь кисти в руках не умею держать.
Не умею, а будто бы взмах и другой,
И картина рождается под рукой.
Отчего же мне кажется, что я смогу,
Белый лист превратить в голубую весну?
И вот этот потрескавшийся асфальт,
И замерзший, закутанный в шарфы февраль,
Краской солнечно–желтой напоить в ясный день,
Где, как в мае, везде расцветает сирень.
И вот этой девчонке, что вновь у окна,
О прекрасной мечтает любви допоздна,
Парусов Алых свет подарить в синеве.
Только вот рисовать научиться бы мне.
Я тогда б в серых окнах домов городских,
Рисовала цветов перезвон луговых,
Шелест листьев и запах зеленой травы,
И лазурного моря прибой… Но, увы!
Я ведь кисти в руках не умею держать.
Как же все-таки хочется рисовать….