В Крыму все лето что-нибудь цветет -
Какая-нибудь здрасьти-медуница.
Ей можно в самый пояс поклониться,
А можно ждать, пока созреет мед.
Он так и создавался - на века! -
Затертый нами счастье-полуостров.
На нем и удержаться так непросто -
Бредешь, бредешь - и нету маяка.
Но кто-нибудь поодаль пролетит -
Не херувим, какая-нибудь птаха.
На теле - предпоследняя рубаха.
Умерен хлеб, но фантастичен вид.
И Остров Крым, взлетающий вот-вот,
Презревший ремесло канатоходца,
Вот-вот от Перекопа оторвется
И лебедем по морю поплывет.
Весь мир глядится в нас, как в решето,
Своим многоголосьем верст и зданий,
Но Крым едва ли где-нибудь пристанет.
К седьмому небу разве? Да и то...