В терновом венке, с крестом на спине,
Я в гору иду под ударами плети,
А люди камнями кидают по мне,
Удачным броскам они рады как дети.
Истерзано тело в смятении душа,
Пусть я Бога сын, но рожден человеком.
А смерть моя , видно, для тех хороша,
Кто был порожденьем кровавого века.
- Как больно ! О, Боже, как может отец
Спокойно смотреть на страдания сына ?
Как долог мой путь, уж скорей бы конец. . .
Голгофа, голгофа непреодолима.
Страданьям своим я не вижу конца,
И шепчет Лукавый - Все пока обратимо. . .
Но я предаюсь воле Бога-Отца
И вера сыновья непогрешима.
И вот на Голгофе стучат молотки,
И поднят мой крест и распятье готово.
Слезами умылись все ученики,
И к Богу-Отцу обращаюсь я снова.
- Прими меня, Боже, скорее прими !
Я солнцем палим, истекающий кровью.
Прими меня, Боже, скорее прими !
К тебе обращаюсь с сыновьей любовью.
И голубем белым душа вознеслась,
И небо разверзлось с раскатами грома.
О смерти учителя весть разнеслась
И станет мой крест гербом Божьего дома.
Душа вознеслась, ей ведь что расстояния.
Она у меня с Божьим духом родня,
А если в грехе вы и без покаяния,
То ждите со страхом вы Судного дня.
Кто ж мог ожидать вот такого итога,
Воскрес, не успели пропеть петухи.
Коль будешь ты чист пред людьми и пред Богом,
Приму на себя все твои я грехи.