Ну что, доволен, товарищ Пушкин?
Взошла над Россией счастья звезда.
Над горами трупов – сосен макушки,
Пленительный ужас – расстрел без суда.
Твое имя начертано на куче обломков,
Тебя цитирует всякий чекист,
Благодаря чему дошло до потомков,
Что ты Сергеевич – коммунист.
Любовники крови дождались свиданья –
Пустили по кругу матушку Русь.
Какая свобода без поруганья!
Добьем же скорее, товарищ, не трусь!
Собратья поэты, певцы революции
В одном строе с убийцами тянут носок.
То не творцы, а жрецы проституции
(Всем за работу – пуля в висок).
Любовь и надежда ушли, как туман,
Тем паче вера в каких-то святых.
Знаешь, товарищ, одно не обман –
Свободы животный позыв!