На белой простынке свежескошенных слёз, замороженных дурью зимы искушенной,
Красным отблеском фонаря заскользила печаль к месту, что, увы... не назвать больше домом...
И огромный букет ледяных ломких роз ветер кинул в окно, как горох иссушенный.
Ветки рёбрами ноября нам хрустят об одном - солнце снова в закат зашло утомлённым....
Где-то плавится сыр всех несказанных слов в одеяле из плесени дел нерешенных ,
В море чувств отыграл шторм по нотам кантату и распался руинами старого храма.
Все, что было тогда, безвозвратно прошло, и осколки луны без ножа раскрошенной
Я запрячу средь писем, сожженных когда-то… Мир изломанных снов мой рассыпался хламом.
****Начиналось, как рецензия на "Красный дом" (Ленка Воробей) http://www.stihi.ru/2006/10/12-1743