В полночном небе лунный лик,
Сквозь голых веток паутину,
Ноябрь князь, ему велит,
Писать осеннюю картину,
И желтой грустью, серой мглой,
Рисует он пейзаж ночной.
Глазницы окон, стены дверь,
Асфальт, прохожий одинокий,
Луж зеркала, небес купель,
И лучик фар во тьме далекий.
И тень моя, и сон чудной,
Уж дышат негой колдовской.
Смешались жанры, драма, фарс,
Пейзаж, экспрессия, гравюра,
И кот у клумбы – черный барс,
И гаражи – архитектура.
И долго хочется смотреть,
На эту маленькую смерть.
Талантлив маллер, кисть видна,
И школа вечности в работе,
До исступления до дна,
Сквозит во всем этом болоте,
Но миг, и тучный фронт – вандал,
Уж рушит грусти идеал.
И гибнет все и мир смирен,
И листья – агнцы на закланье,
И ветер – нож, и дождь – расстрел,
И «Кент» - последнее желанье.
Кайф иллюзорен, и покой,
На самом деле главный бой.
Я мерзну, ворот вверх, в карман,
Пустую руку, с сигаретой,
Вторую рук вновь к губам,
Мне просто нравится все это,
И холст луны и серый свет,
И листьев умерших балет.
Осенний я, священна ночь,
И это княжество пустое,
Шаги и тень все сгинет прочь,
Настанет время неземное,
Но вспомнит память этот миг,
И веток чернь и желтый лик.