тебе когда-то будет тридцать восемь…
но не получится, Светлана, стать иной,
и ты свою когда-то встретишь осень,
которая покажется весной…
в лукавом юном личике сынишки
ты не найдешь желанные черты…
своей судьбы растрепанную книжку
писала, к сожалению, не ты…