Там за лесом виднеется кладбище,
Сотни чьих-то пристанищ-могил…
Украшают венками увядшими,
Неживыми цветами кресты…
А крестов здесь великое множество –
Безучастный холодный гранит,
и могилы с годами заброшены,
С именами на мраморе плит…
Сколько жизней нашло тут пристанище,
Сколько слез льется тут каждый день,
Примет всех это старое кладбище –
И отцов, и друзей, и детей…
И, читая послания скорбные,
Натыкаясь на жизни года,
Видишь вечно застывшую молодость,
Тех, кто жизнь до конца не познал…
Смотрят лица глазами застывшими,
Взгляд с другой стороны бытия,
И десятки крестов покосившихся
Здесь годами стоят и стоят…
И кружатся лишь черные вОроны
Над оградами старых могил
Может жизнь существует загробная,
Чтоб вот так в никуда не идти?
Кто подскажет, что будет пристанищем
Светлый рай или пламенный ад?
Но какой нам та жизнь не покажется
Нету шансов вернуться назад…