Не стой на ветру. Простудишься.
Вмерзают минуты в час.
Фонарь на безлюдной улице,
Зажегшись едва, погас.
Земля, словно корка черствая,
Скрипит под ногами дней.
В пустыне небес упорствуют
Вороны, кружа над ней.
Им хочется, чтоб колючие
Ветра унеслись туда,
Где спит, укрываясь тучами,
Не солнце – кусочек льда.
Ему ни тепло, ни холодно.
Как всем, кого вовсе нет.
А здесь - опадает золото
Последних осенних лет.
И кажется черной курицей
Взъерошивший сумрак лес.
Не стой на ветру.
Простудишься.
Спускайся скорей
с небес.