Направляясь к зиме, невозможно пройти мимо осени...
Снова бал-маскарад посреди неизменных аллей...
Мелкий камень зачем-то на зеркало озера бросили,
И круги разбегаются в спешке по чёрной воде...
Небо в цвет сентября нависает над самыми крышами.
Если вдруг повезёт - мы увидим на солнце намёк.
Ветер гонит в туман всё живое со стоном неслышимым,
Словно жаль самому, но природе перечить не смог...
...Мысли снова забьются о стены в беззвучной истерике:
"Умирает природа, тоска бьёт с размаху ножом,
Невозможно любить, не доплыв до заветного берега..."
ПРОСТО ОСЕНЬ. Не надо кричать, всё вернётся потом.
Это всё повторится, раз так - умирать ещё рано нам.
Это вовсе не смерть - бутафорский предсмертный парад...
Через год, снявшись с дерева, холодом осени ранены,
Листья снова сорвутся в безудержный свой маскарад...